Je n'ai jamais été doué pour les lettres d'amour, pour celles un peu perdue je me suis toujours trouvé meilleur, à croire que je ne sais qu'être drole ou profondément triste. Douce balance, il parait meme qu'en découlent des proverbes, 'mais à quoi bon', à rien. Je ne sais pas pleurer, je dois me laisser aller une fois par an, ou peut etre deux, une fois parce que je me cogne le petit doigt de pied contre un coin de mur, et une seconde fois pour pouvoir boire du thé aux larmes.
J'etais déjà en 5ème, dans l'avant dernier lacet avant la plage, embrayage, derapage, colin macraege, deux tonneaux. Sortir d'une voiture fumante, ne penser à rien, je n'ai pas mal, seul la basse, enervée, continuait à me marteler le crane, melée au bruit atroce de la tole qui se froisse au ralenti, comme une feuille de papier, une feuille où je représente à peine deux lignes, à peine 20 secondes. Je ne suis pas mort, je suis même soulagé je crois.
